No esconde el loto
Su mística belleza
Por la tormenta
Gansos salvajes
En uve surcan el cielo
Solo en otoño
Aún sin fuerzas
A ver morir la tarde
Asciendo al monte
Pasa la joven.
Lasciva la mirada
del hombre viejo.
Estallan olas
a los pies del cíclope
Faro del Norte.
Cuenco de agua
En las manos la luna
Reposa calma.
La hoja muerta
Junto a la luna nada
Tras la tormenta
¡Uno, dos y tres!
La quietud del estanque
Rompe la piedra.
Contra la nada
Golpean las agujas.
¡Pasa el tiempo
Albert Basho
